“El rey ha muerto”Flama vientre en tu seno,
de la virginidad un hermano,
agonía cruda y maldita,
Con brazos caídos imita,
movimientos limitados en mano,
tormentoso sueño obsceno.
Melancolía de gritos ahogados,
calladas sonoras orquestras,
componiendo en aire modestia.
Escapa cuevas profundas la bestia,
suelo lodoso pasa sin dejar muestras,
y suelta en camino sus ojos quebrados.
El rey ha muerto alejado,
en trono y palacio la ausencia,
pero deja en recuerdo corona.
De imperio cenizas conforma,
clamando del cielo su herencia,
la que siglos ha dejado callado.
Cólera serena en próstata rota,
en guerra fallida esa pérdida,
contra turcos demonios tramposos.
De seda terrores hermosos,
donde duerme su alma fétida,
ahí, principio y fin que lo derrocan.
Martín Ochoa
03/Jul/07
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